Harig Ludwig

Zur Person

Werke

Aus dem literarischen Schaffen

Textprobe:

kanzlerwort

wir sind wieder wer
wir sind wer wieder
wir wieder sind wer
wir wieder wer sind
wir wer sind wieder
wir wer wieder sind

sind wir wieder wer
sind wir wer wieder
sind wieder wir wer
sind wieder wer wir
sind wer wir wieder
sind wer wieder wir

wieder wir sind wer
wieder wir wer sind
wieder sind wir wer
wieder sind wer wir
wieder wer wir sind
wieder wer sind wir

wer wir sind wieder
wer wir wieder sind
wer sind wir wieder
wer sind wieder wir
wer wieder wir sind
wer wieder sind wir

Aus: im men see
Wolfgang Fietkau Verlag, Berlin 1969

Things to come
Für Dizzi Gillespie
1952

Tausend Fackeln tragen Brand
- nichts dergleichen ihres Fleißes -
schon ist jede Stadt ein heißes
rotes Haus am Kraterrand.

Geigen kreischen, Trommeln irrn,
wilde Jazztrompeten fetzen,
Finger auf Gitarren hetzen,
abgetrennt von Rumpf und Hirn.

Einer in die Nacht hinaus
- Erd und Himmel im Gesichte -
wendet sich vom heißen Lichte:
hell in Flammen steht das Haus.

Sterne kreisen ihre Bahn,
alle Finger aufwärts fassen,
Füße stehn in Magmamassen,
unten brodelt der Vulkan.

Und ein andrer geht hinein,
öffnet Tor dem Lavastrome,
um beim Tanze der Atome
mit dabei zu sein.

Aus: Hundert Gedichte
Carl Hanser Verlag, München 1988

Der Schimmel Falada

Als ich eines Tages zu nahe an das eiserne Tor des Schlachthauses geraten war und sehen musste, was ich nicht fassen konnte, war auch niemand da, der mich an die Hand genommen und es mir erklärt hätte. Das Tor war nur angelehnt, ich drückte dagegen, und es sprang vollends auf. Da sah ich den Schimmel vom Fuhrmann Andes an einen Ring gekettet, ein Mann in blauweiß gestreiftem Kittel hielt dem Schimmel einen Bolzen an die Stirn, und als es nun plötzlich in dem Bolzen ein kurzes, trockenes, gar nicht so lautes Knacken gab, stürzte der Schimmel in sich zusammen, und ich hörte, wie die Knochen auf den Boden schlugen. Der Schimmel fiel über seine Beine, die unten an den Hufen ganz gelb behaart waren, und es sah aus, wie wenn eine Marionette im Puppentheater plötzlich zusammenknickt. Ich stand wie angewurzelt da und sah mit an, wie der tote Schimmel an einer Winde hochgezogen und mit langen Messern ausgeweidet wurde. Herz und Nieren plumpsten in einen roten Eimer, die Därme quollen über den gekachelten Boden, die Metzger griffen tief in den Leib des Tieres und brachten immer neue Organe zum Vorschein. Als aber der Leib fast leer war und auch kein Blut mehr aus den Adern floss, klaffte der Kiefer des Schimmels auseinander, die großen, gelben Zähne bleckten aus dem Maul, und der Kopf des Schimmels vom Fuhrmann Andes war mit einem Male in den Kopf des Hengstes Falada aus dem Märchen von der Gänsemagd verwandelt. Ich schaute auf die Nüstern, die sich blähten, und auf die gelben Zähne, die sich auftaten, und hörte, wie der Schimmel sagte: "Wenn das deine Mutter wüsste, das Herz tät' ihr zerspringen." Ich habe meine ganze Kindheit dort am Schlachthaus verbracht, habe die Kühe und die Schafe von der Rampe oberhalb der Schutthalde aus den Güterwagen stolpern und durch das Hürdengatter in den Schlachthof eilen sehen, ich habe die Kühe brüllen, die Schafe blöken und die Schweine in ihrer Todesangst schreien gehört, aber erst, als ich den Hengst Falada des Fuhrmanns Andes sprechen hörte, war ich gerettet.

Aus: Weh dem, der aus der Reihe tanzt. Roman. Carl Hanser Verlag, München 1990

Der Mensch I

Begehrlich schaut der Mensch. Ist dieser Blick platonisch?
Die Rätsel der Natur hat er sich auserkoren,
und Neugier plagt sein Hirn, den harten Kern zu bohren,
wo sie geborgen sind, verschleiert und dämonisch.

Er bricht die Schale auf. Der blanke Kern, plutonisch,
solange widersteht, bis alle Drähte schmoren.
In diesen Orkus schaun die klugen Professoren:
ein Haupt, sie spalten es, betrachtet sie gorgonisch.

Ist es der Forschertrieb, das Streben nach Erfindung,
der Drang nach immer mehr Entwicklung und Entbindung,
dass er ganz faustisch ruft: Im Anfang war die Tat?

Doch bleibt nichts mehr zu tun. In reiner Überwindung
gibt er sich schliesslich auf, verliert den Halt, die Bindung
und alles geht von selbst: der Mensch wird Apparat.

Der Mensch II

Noch fremd und unerforscht, im Ganzen amazonisch,
erzeugt das Menschenhirn aus Fakten und Faktoren
ein Arsenal der Macht: Maschinen und Motoren,
Gewerbe, Industrie: sein Forscherdrang ist chronisch.

Was einst elektrisch war, ist heute elektronisch.
Es braucht der Apparat nicht Nase, Mund und Ohren.
Gespeichert ist das All. In Mikroprozessoren
erwächst binäres Glück, gesteuert und harmonisch.

Die Neue Poesie verachtet die Empfindung.
Es dichtet der Magnet, die Wicklung und die Windung.
Hier im Elektrofeld regiert der Kupferdraht.

Zu Ende ist die Zeit mit Schöpfungsqual, mit Schindung,
und droht dem Dichter einst Verstummung und Erblindung:
die sterbliche Person ersetzt sein Automat.

Aus: Hundert Gedichte
Carl Hanser Verlag, München 1988